Мой поезд...

Мой поезд в двенадцать отбудет,
суровую точность храня.
Что будет?!
Меня лишь не будет,
а будет всё кроме меня.

А будет всё так же, всё то же –
и солнце не двинется вспять,
и тот, кто отбудет –
                не сможет
сюда возвратиться опять.

Сухая обыденность буден,
И праздников ярких окрас -
всё это – не будет,
                не будет!
Для тех, кто отбудет, в сей час.

Исчезнут виденья и звуки.
для тех, кто ещё в суете.
И будут прощальные руки,
как свечи белеть в темноте!
               
                Киев. 1955 г.
               * * *
 


Рецензии
Хорошее стихотворение.

Василий Чудописец   11.04.2015 15:39     Заявить о нарушении