Ночь, улица, фонарь, приёмник...
Нет света даже на просвет.
Крадётся в белом, как покойник,
Халате врач - не человек.
Умрёт - и даже не заметят,
Никто не скажет "Как мне жаль..."
И так - сквозь многие столетья:
Приёмник, улица, фонарь...
Свидетельство о публикации №114060708114