У Бунина не так звучит прогресс,
Как у меня, заклёванного этим.
По разному они поют в поэте:
Струна и рельс, чей звон - аж до небес.
Чей запах и мелькание и рёв
Заполонили куцые просторы
И городов и мозга. Разговоры,
Реклама всюду, выше аж краёв...
И восхищаться: "Утренний Париж
Разбужен звуком первого трамвая!"
Да пропади всё пропадом, не знаю,
Так восхищаться может дура лишь.
Да Бунин, чей не так звучит прогресс.
А может быть и я не прав отчасти.
И эти агрессивные напасти -
Одна лишь глупость, да случайный стресс.
Я и Бунин. 32-26
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2014
Свидетельство о публикации №114060706747
Свидетельство о публикации №114060706747
Рецензии