Родительская суббота
Упала на неспящий город.
Из крана тонкая струна
Звенит. Звучат аккорды
Колоколов из церкви дальней -
Звон поминальный, звон прощальный.
Шум ветра. Птичьи переливы -
Повсюду разные мотивы
И голоса. И голоса слышны
Возвышенны и нежны.
И это значит - есть надежда,
Что души не умерщвлены...
Свидетельство о публикации №114060704709
мы сами долго жить должны,
дабы возможность
волей Божьей
обресть -
весть
ведать
той страны,
где непрерывны детства сны,
где тишины
многоголосье
по храму сердца мерно бродит
сакральной
дрожью
поминальной,
которой все мы сведены
в круг целокупный губ поющих
неопалимость купины
времён
имён -
былым
растущих
в свою озвученность
народом
внимательностью к ним
живым...
Так в смерти зёрен жизнь колосьев,
поёт духовную победу
живого Бога вечных гимнов,
сквозь глин могильных
неизбывность
и мира лжи научной
глухоту паучью
к истинам
святым,
горящим
чисто,
голосисто,
мрак язвящим
рассветной ранью
в гортанях
соловьиных
пламенем
непреходящим...
Очень хорошее стихотворение! Здравствуй, Ира!
Василий Муратовский 13.06.2014 13:06 Заявить о нарушении
Ирина Полынева 13.06.2014 20:48 Заявить о нарушении