Под солнцем взбалмашного лета,
Ошмётки кожи на плечах,
Наверно сдуру, сгоряча,
Я стал себя считать поэтом.
Не думал, что нашёл при этом,
Возможность молча закричать,
Страдать когда горит свеча.
Искать ненужные ответы.
Влюбляться в зимние рассветы,
Любить до боли палача,
И слышать, как слова звучат,
В безмолвие ночи одеты.
Нарушив давние обеты,
Сломав печать из сургуча,
Разбрасывать вокруг начать,
Давно известные секреты.
Себя жалеть? — отвечу: «Нет» я
И в дверь зарытую стуча,
До хрипоты хочу кричать,
Никак нельзя жалеть поэта!
Под солнцем взбалмашного лета
© Copyright: Михаил Солодухин, 2014
Свидетельство о публикации №114060702740
Свидетельство о публикации №114060702740
Рецензии
Браво!
Такие строки, читать бы и читать!!!!
Как замечательно, что Вы поэтом смогли стать.
Вы дарите читателям своим, подсказки и советы,
Я Вашу мудрость чувствую при этом.
С уважением,
Берегинюшка 07.06.2014 11:31 • Заявить о нарушении
Такие строки, читать бы и читать!!!!
Как замечательно, что Вы поэтом смогли стать.
Вы дарите читателям своим, подсказки и советы,
Я Вашу мудрость чувствую при этом.
С уважением,
Берегинюшка 07.06.2014 11:31 • Заявить о нарушении