* * *
Утро. Осенняя Волга,
Травы на склонах крутых
Жёлтым стекаются шёлком
В тихих струях ветровых.
Тучами серыми виснет
Небо и смотрит на храм,
Что так талантливо втиснут
В берега узенький шрам.
Вид мне родной и знакомый:
Церковь, кустарник, вода,
Береговые разломы.
Но отчего же тогда
Вижу, как будто впервые, -
Глянул – и вот удивлён, -
Линии эти кривые,
Угол бульвара и склон.
Летнего пиршества пепел –
Тающий в воздухе дым,
Скрежет изношенных петель…
Мир, как и я, - нелюдим.
Утро
© Copyright: Осипов Виктор Анатольевич, 2014
Свидетельство о публикации №114060701563
Свидетельство о публикации №114060701563
Рецензии