надцатое. мартобря

ну здравствуй, холодный безжизненный март!
бьют волны об пирс. посидим же. послушай:
он давно, оказалось, мне вовсе не рад,
говорили же мне: убегай - будет лучше.

я жива еще, видишь? мне сил не взаймы.
жаль, что руки все так же холоднее чем стужа.
знаешь, мне кто-то давно говорил:
к человеку вернутся, если он нужен.

вспомнит, точно. вернется хмурной.
у порога, в смятении, затушит окурок,
разольешься в улыбке. скажешь: " здравствуй, родной!"
он ответит: "прости, я устал. я придурок!"

только знаешь что, Март, это лирика глупых.
безнадежно уставших от будней и спин.
разве люди уходят от любимых и нужных?
разве можно вот так молча взять и уйти?

что таить... он вернулся. усталый, хмурной.
с стойким шлейфом крепленого темного пива.
говорил, что запутался, на себя очень злой.
принимался оправдывать свой выстрел в спину.

но надежды укутав в карманы пальто
на прощание, устало вдохнув полной грудью
я спросила: "за что? не уж-то человек я плохой?"
а в ответ: "нет, привязываешься не к тем людям..."

а за тем череда бесполезных ночей.
в смятой простыне помнится жаркое лето.
осознание глупости многих вещей,
многих сказанных слов, что прошли мимо где-то.

жаль, что вовсе не вспомнить сейчас этих дат
жаль моментов, утративших всю свою яркость.
но прошу, давай проживем наши жизни мы так,
что бы к счастью тому у нас дремлела жалость.