Страницы

Нам так мало отмерено чистых страниц,
И по капле чернил к изложению выдано.
Зарисуем - сотрем не одну сотню лиц.
И сюжет то безвкусен, то попросту выдуман.

И, скорей пролистнуть или долго читать
Что забыто давно или все еще гложет.
Подчеркнуть или выделить, в клочья порвать
Лист с главою романа, что нами был прожит.

То наотмашь и наискось несколько слов
Или бисером мелким и без препинания.
То в тугой переплет и под бархат покров
Или в рваной обложке в чулан и в изгнание.

Начинаешь со страхом или с упоением
Заполнять вновь открытую белизну.
Тянешь время с тоской или ждешь с нетерпением,
Все равно новый лист открываешь к утру.

Можно смысл искать в написании символов
Или истину чувствовать между строк.
Из пера и бумаги вырезать идолов.
Можно просто каракули – вечный пролог.

Можно каждую строчку снабдить пояснением,
Чтоб другим объяснить, самому чтоб понять.
Для себя одного иль другим поколениям -
Увесистый том или в клетку тетрадь.

Можно ярких рисунков, бумагу блестящую.
Можно серый пергамент и пятна от чая.
Можно с каждой страницей менять настоящее.
Лишь писать не дано не прекращая…