Чернолетье

Чёрное время - это, наверное, лето!
Зимой всё белым-бело, но не летом.
В предгрозовой тиши играют дети,
Но эти, а не ты.

Ты смотришь вдаль вопиющим вопросом:
Как музыку писать по белым нотам?
Писать по нотам белым?
Скорее только в чёрных найдёшь ты это!

Лето золотое слезает с туч раздето.
Ну почему - протрёшь глаза: опять раздето.
А дети на песке не видят это.

Заигрались в нью-эйдж острова и страны.
Все уходят как Курт Кобейн в нирвану.
А мы остаёмся в грязных ванных, жёлтых бараках.

Мы знаем как лабать ненастроенное фоно
По чёрным клавишам, эх, по чёрным.
Вырежем из позапрошлогодней газеты фото,
Наклеим и скажем всем это бог, бог!

И пусть не смеются - или в лоб, в лоб!
На наклейке - конечно, бог, бог!
В пачке чая - индийский слон
И в центре вселенной - двор - сор.

Металлофания - какофония отдалённых молокозаводов труб идиотов -
Это конечный звук, замечательный гул!
В подвале лето заперто на замок -
Это такой закон. Знаком?

А в контакте друзей сто,
И каждый говорит - Знаешь что,
Это что у тебя на картинке, друг?
Я говорю - На картинке бог!
Что, - говорят, - на картинке яд?
Нет, - говорю, - на картинке эдем!

И не спрошу, почему не поймут,
Просто так далеко отсюда:
Из состояния в состояние - расстояние двух минут.
А они не идут.

Лето - это чёрное дело:
Не выходить на улицу и не помнить пределы,
Жечь бумагу в холодных подвалах,
Перемещаться без противогаза за неимением.

Лето это хорошо спланированное
И плохо завуалированное убийство -
Чёрная метка пляжам.
Лето - это плохое 3d, хорошее ужасное качество:
Картинка плавится, бог начинает радоваться, танцевать...
Кому не понравится?

Мне говорят - На картинке кал.
Я соглашаюсь: это Позиция.
Это я рисовал для тебя,
Что не может больше томиться.

И в сердце у меня рука приготовлена с подарком для тебя -
Я соглашаюсь, это кал, я соглашаюсь, это бог, я признаю, что это дар
К тебе, назвал ты так как мог, ты прав...

Нет, я не лгал, когда клал на твою ладонь:
Это мог быть и обжигающий кал, и леденящий огонь,
Что где-то лежало и я подобрал.
А может с души своей оторвал, а может само.
В этих трущобах что ни вещь, то фетиш, что ни взор, то огонь, то укор, то обман, то любовь -
Но ничего проходного.

Человек - это интеграл, а не неизвестная.
Неизвестную ты пропустишь через себя.
Не заморачивайся, что за игра -
Если игра интересная!

Если можно не выходя из дворов обнаружить сад,
Если сесть на диван и уплыть к островам -
Плевал я на это лето,
Я его сделал сам!

MMXIV