Утонувшая в утопии

Строчки и буквы сплетать зигзагами заковыристыми и неестественно гибкими.
Неужели это моё призвание, которое я свяжу узелками со своей жизнью,
В петличку пиджака продену и вплету в свои светлые волосы красною ниткою.
Неужели? Тогда мои дни пропитались сиропом рифмованным из горькой полыни.

Для меня равносильна перекрытого кислорода катастрофическая нехватка
Отсутствию окончания у ритмичной, но незаконченной стихотворной строчки.
И болезненно, как по живому острым словесным ножом, отсутствие повторяющегося такта.
А ещё мне нужно, чтобы речь была от эмоций, эпитетов и метафор сочной.

Меня окружают ритмы, мгновения, на которые смотришь с немного пугающей мыслью:
Это выглядело бы потрясающе в книжке, если верно построить фразу.
Для меня каждый новый день не исписан, как страница в текстовом редакторе чистая.
Его заполняет змейка событий, бегающая за курсором, который движет мой разум.

Я смотрю на свою подругу, а вместо привычных черт её лица и характера
Вижу новую фигуру речи для очередной никому не интересной стихотворной миниатюры.
Вот, что с поэтическими порывами творит регулярная, постоянная, ежедневная практика:
Я не просто умею, я теперь запрограммирована поминутно писать с натуры.

И невозможно просто посмотреть на небо, на закат или на дерево, увитое поясами из листьев,
Которые на ухо друг другу шепчут истории с печальным, заведомо знаю, концом,
Потому что заполняется электронный белоснежный простор девственно чистый
Стихами, полными сравнений и ассоциаций, понятых только их собственным творцом.

Это, безусловно, особая попытка убежать от реальности, в которую вложены усилия и труды,
Но эта попытка теперь доведена до автоматизма иногда меня очень сильно пугающего:
Вечно вместо смеха - искры, вместо слёз - кристаллы, вместо синих глаз - пруды.
Никогда не думала, что стану заложницей чего-то прекрасного, но слишком глубоко проникающего.

А может оно не пропитывает меня снаружи, это творческое масло из лепестков стихотворных буклетов?
Может оно всегда было внутри моей механической натуры, это желание выражаться иначе и витиевато писать?
И хотя вырисовывая завитки чёрной гелиевой ручкой на чуть пожелтевшей бумаге, не найду я ответов,
Не отыщу ни одного, и если прекращу к полюбившемуся словоблудию прибегать.

Я нашла название для абсурдности самой ситуации. Точнее не нашла. Мне его подсказали.
Погрязнув в стихов одеялах, в мишенях своих сердец, пронзённых гиперболическими копьями,
Из пучины литературной, тянущей меня глубже при любом движении, выберусь я едва ли,
Потому что бесповоротно уходят те, кто нашли свой идиллический пруд и утонули в утопии.