О, птица из птиц!

Скворцы прилетели: один и другой…
Нет, целая стайка и лихо кричат.
Заря в горизонте повисла дугой,
Как то коромысло...
Ей маки плескать
Из вёдер рассветных сам Бог повелел.
Заполнен простор алой свежестью утра.
А стайка болтлива, один же – как смерч, -
Так близок ко мне…
Вновь восточные сутры
На крыльях принёс и читает взахлёб,
И, кажется,  я понимаю, о чём он.
Последние крошки по травам наскрёб
И даже не слышит натужный мой шёпот.
 - Ну… ближе… скачи же поближе, пострел.
Смотри,  на  ладошке есть зёрнышки счастья.
С тобой поделюсь…
И скворец обомлел -
Не жаловал прежде никто его лаской.
Взметнулся пожар от земли до небес,
С зарёю смешался… И алые маки
Посыпались снова на речку и лес.
Увидела я, как мой скворушка плачет.
- О, птица из птиц! О, весенний скворец!
Мне тайн твоих липовым мёдом налипло.
Я домик построила... Видишь – хлевец?
И к птенчикам малым сердечко привыкло.
Но стайка взмахнула крылами – и ввысь.
И мой сорванец торопился за нею.
А следом стрелою неслась в небо мысль:
Как жаль, что я птицей, летать не умею.