Бесконечность

"Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен."
Есенинские строки
читаю. Невпопад
Грохочет, громыхает
у самого истока
чувств и треволнений
чёрный маскарад.

И если бы мне чувства
смертельные измерить
дана была бы воля -
я не был бы так болен
и мог утихомирить
свою живую боль.

Но только ненормально
поток воды сочится
прошедших и грядущих
дней бесконечных бал,
в нём горечь терпкую познал
и слабость всех живущих.

Меня опять зовут.
Я падаю без сил.
В сознании всплывёт
на дне осевший ил,
в котором собрались
бессильные калеки,
старательно забитые,
убитые,
все те, что
чувствами зовутся.
Мне так в себе замкнуться
не хочется опять.
И если прошлое
поворотить бы вспять,
я б совершил
всё те ж ошибки:
моя черта -
не умный шибко.

Я не могу, устал
сидеть,
ходить,
читать,
вершить,
творить,
мечтать,
дышать.
Мне есть пределы.
Я живой,
и это - к сожаленью.
Глаза слипаются,
а в голове - свниец.
Вот дня начало,
вот его конец...
И что произошедшее,
так вмиг ушедшее,
для нас бы означало?

У осени тебя
я отобрал
и, воображением чертя
твой образ странный,
представлял...

Мне жаль.
Я правда болен.
И жизнь за череду
успешных боен
мне выпишет медаль.

Казалось всё -
моё воображенье,
жалкий неудачник
выдумал сраженье...
но победил.
Кто знал?
Кто верил?
Я любил.
Люблю.
И мне б сказать:
"Благодарю
жизнь за тебя!",
но не могу
я так бесстыдно
лгать.

Прости.
Мне нечего сказать.
Вот я, такой:
обычный, заурядный,
ни дать ни взять.
Я падаю.
Быть может,
не очнусь.
Пусть не тревожит
дней будничность.
Пускай застынет вечность
в прекрасном слове
"Бесконечность".