Художник

Сколько боли, сколько слез,
За окном ее мороз,
А в душе игривый май,
Тушь иль масло выбирай,
Воплощай свои страданья,
Назначай себе свиданья,
Ты одна, твой друг мольберт,
Сколько ж дружите вы лет,
Сколько раз пыталась бросить,
Сердцу горя не выносить,
Думала и вот опять,
Начинала вытворять,
Но сомнение закралось,
Мысль одна не претворялась,
Захотела написать,
С ангелом святую Мать,
Лица стали получаться,
Контуры обозначаться,
Но как краску положила,
Сразу кисти отложила,
На колени пала вдруг,
Разрыдалась, милый друг,
Сотворила грех она,
Что была всегда одна,
Не святых глядели лица,
Вместо мати-дьяволица,
Вместо ангелочков черти,
И желают все ей смерти,
Никому ты не нужна,
И умрешь же так одна
И художник взял свой нож
И пырнул картину сплошь,
Как же радостно ей стало,
Слезы лить вдруг перестала,
И за столько столько лет,
Отодвинула мольберт,
Глупые ее страданья
И метнулась на свиданье
Стала счастлива она,
Жаль что все была одна.