Балаганщики

--Плюет.
Глумится старый кран!
Ах Идан!
Ах Идан ты скотина!
Вот это понимаю. Балаган!!!
Единая!!! В меру соленая будняя тина...

                Поэт.

              1

Ну же!
Оденьте же свой сплин!
Париж?
Нет не Париж...
И не малярия. Жалкие плевки.
Шершавые языки афиш...

          МЕНЯЛА.
--Ах Идан!
Не стоит истерик...
И в буре веселья ты истеришь.
Мой старенький литературный холерик.
Не стоит истерик, чай не Париж...

Больной...
Запекшийся в собственной крови.
О, жалкий мирок в этой квартире!
Бродяжничай дальше и сопь свои брови.
Мне деньги нужны ровно в четыре...

          ИДАН.
-- Ну где же совесть?
Быть может за жиром живота?!
Я вижу, Меняла, вас она не сильно мучит.
Да вы, Меняла, мне и не чета.
И я вам уже и не попутчик...

Живите и дальше в своем мирике в квартире.
Да ныкайте бумажки под паркет...
А я, пожалуй, вот здесь, ровно в четыре
Дам вам прощальный, но незабываемый концерт!!!

Я ухожу, чего же боле?
Быть может мне в поэзию податься?
Ведь поэты, знаете, земное горе!
Поэты, знаете, всего боятся...


                2

Такое изуродованное солнце лучами землю смажет.
Оно ведь дряхлое, бесполезное...
Да по дороге ползет, не стонет даже.
Такая же дряхлая, недобитая поэзия...

Она ползет не воет, не жалеет...
Измаранная сгустками крови.
И что же?
Да ничего...
Вот только сыплются наружу комья загустевшей боли...

А ей и не надо просыпаться дождем.
На звезды светить керосином...
По трубам морзянкой стучат " Мы же придем..."
И придут.
С треском асфальта городских магазинов.

И что же?
Нам наплевать.
Нам наплевать до истерики.
Чтобы всю ночь спокойно проспать.
Чтобы веселился тот малюсенький подвальчик с поэтами...

               ПОЭТ.
Да выходите же!
Все уже давно одеты!
В свои заплатанные брюки!
Постойте!
Не готовы поэты
Лизать поэзии мозолистые руки!!!

А может не солнцем!
Луною согрет!
Ну что ты, солнышко, корчишься?
Чего же ты хочешь последний поэт?!
А поэтам многое хочется...

              ИДАН.

Да не поэты уж,- труха!
Все это давно уже не ново.
Я бы на заборе сложил свои же потроха!
Хоть за одно ваше скрипучие слово!!!

Иль не попугай ли я?!
Не сбитая в хлам пьяная морда?!
Что ты молчишь сухая земля?
Что ты поэт понимаешь в спорах?

Да ни черта ты не знаешь , Поэт!
И я ни черта не знаю!
Железным трупам железный букет!!!
Да разве не трупами мы доживаем?!

Веди в подвал, я пить вино хочу!
Чтобы на губах как кровь!!!
Но то вино...
И я молчу.
Я ведь не в вине, а в крови своей промок...

Да ну и что же?
Кровь моя почти вино!
И я уж пьяный...
Пропел соловушка, да сник...
Такой соловушка дырявый.

И мне плевать!
Пускай же кровью!
Да мне плевать! Я балаганщик!!!
Острее бритвы перо я подношу, да к изголовью!!!
Насмешник я и барабанщик...


                3


Воды сырой поэтов вязь...
Ах, Идан!
Крашенная буква...
Убьют тебя в подвале на костях.
Костях поэтов и хрящиках окурков...

Вот выстрел пьяного ночью.
Не стона тебе, не плевка.
Вылезают только наружу
Комья загустевающей боли и неоконченного стишка...

И ничего...
Ржавеет да плюет холодный старый кран...
И кто-то в звезды светит керосином...
Вот это понимаю! Балаган!!!
С треском асфальта городских магазинов.

И не до истерики,
Не до плача.
Просто выстрел. Морзянка " Мы пришли..."
Вот так умирают литературные холерики.
Вот так все умереть могли.

               
                4

Как старая шваль.
Большой и косматый!
Плоть в плоть на позвоночник мостов!
Бежит по брюху дорог таких же пузатых,
Как его старое и вшивое пальто!!!

Как Божие солнце последних выжжет!
Свирепых сомкнув за крыла!
Они кричали дряни рыжей,
Что в волосах ее сожгут свои тела!!!

Да что подвал!
Тут завелось такое!
Тут под подоконники прохожих быстрые шаги!
Людей не тьма, а высушенное море...
Туда блюют сухие моряки...

Да что поэзия!
Да что стихи?!
Подвал?!
Ха-ха, с ужасным задом!
Здесь фабрики и здесь шаги!
Беспомощно кишатся рядом!

А может не кишатся, пьют вино!
Как те фабричные в подвале!
А может водку жрут в бревно,
А может курят на завале!!!


               ПОЭТ.
-- Поэзия!!!
Ты рвань!!!
Ты ночь бессонницей не спят!
Поэзия!!!
Ты дрянь!
Поэзия...
Ты яд...

Идан!
Ах, Идан!
Воды сырой на бумаге отражение...
Готов!
Надеты заплаточные брюки!!!
Постойте!!!
Я ведь лизать привык поэзии мозолистые руки!!!

Кричат поэты в рюмку:

"Поэзия убила!
Поэзия убила!
В громадном черепе кастетом!
Поэзия убила!
Поэзия убила!
Ах, Идан!
Поэзия убила несчастного поэта..."

                5

Снимите шляпу.
Жарко, сухо...
Поэт!
Как можно так, Поэт?!
Ты прячешь поэзию в брюхо!!!


— Железным трупам железный букет...