мой Хьюстон

(посвящается Александру Г.)

Просыпаюсь утром, и как-то темно и пусто.

Здрасте Хьюстон! Произвожу отчёт. У нас луга поросли бурьяном.
И время чёртово, то тянется, то течёт. И каждый пьяница начинает счёт. И, вот же чёрт, в полнолуниях не сечёт. И будь это землетрясение или простой толчок. Он идёт и пятится, типичный сказочковый бычок.

Скажите, Хьюстон, кто вам привил такое уважение и почёт, что каждый раз, выставляя счёт, вы всё добрее? Искренний вам зачёт. Вы мной владеете, будто я вам смычок, а я вам музыку вырисовываю, суживая зрачок. И, вот же чёрт, я знаю каждый ваш наградной значок. На этом спортсмен, на этом вы звездочёт, а тут обычный трансферный мужичок.

Постойте, Хьюстон! Задену вас за плечо, меня к вам тянет, тащит, магнитит, выдергивает, влечёт. И я неспешно втаптываю в бетон чей-то не выкуренный бычок, вагоны снова заперты на крючок. А я играю в холодно/горячо. И там, где было холодно как всегда, при мысли о вас - печёт.

Здрасте Хьюстон! Зажгите в вашем городе хотя бы маленький маячок.
А то просыпаюсь утром, и как-то темно и пусто.