Твой народ ничего не боялся,
кроме криков, пророчащих смерть.
Перед боем любой улыбался,
Коли чуял Родимую Твердь.
Умирать от меча - это просто.
Это славный и чудный конец.
Пусть же Степь тебе будет погостом.
Пусть увидят, что умер боец!
Но иное - коль долго и страшно
Умираешь, жалея свой рок...
Лучше сразу, в бою, бесшабашно,
Чем терзаться, не чувствуя ног...
...
Воронья неуместные крики
Наполняли злым страхом сердца.
Твой народ был всегда полудиким -
свою дикость он взял от Отца.
И пока вороньё, измываясь,
Свои песни нещадно поёт,
Ты все полз, на тела натыкаясь.
Ты стремился: вперёд и вперёд.
Доползти бы... Осталось немного.
Может быть, твой конец далеко...
Доползти до Родного Порога...
Это просто. Так близко. Легко...
...
Воронья неуместные крики
Наполняли злым страхом сердца.
Ты всегда был таким полудиким...
И теперь не признал ты конца...
***
© Copyright: Александр Зенюк, 2014
Свидетельство о публикации №114060504207
Свидетельство о публикации №114060504207
Рецензии