Пушкину

Пушкину

Нет, споры до сих пор не отшумели!
Что б сделал он, доживший до седин!..
Ведь не случись той роковой дуэли –
могло б произойти так, в самом деле –
и Пушкин был бы жив и невредим.

Но сколько б мы ни думали б об этом,
а всё-таки час пробил: в тридцать семь
он перестал быть пишущим поэтом…
Не справиться с тем чёрным пистолетом
нам всем…

И всё же по-особенному дорог
наш Пушкин, чести верный до конца!
Уж он-то дальновиден был и зорок!
Пусть заговор! Без всяких отговорок
к барьеру он поставил подлеца.

Ни в ком и никогда не расточала
природа-мать щедрот своих, как в нём.
От Пушкина мы все берём начало.
И Болдинская осень обвенчала
его с прощальным жертвенным огнём.

Листва ложилась золотым монисто
к его ногам, на кудри завитки.
Пришла зима, как белый лист, всё чисто.
Ещё не прогремел Дантеса выстрел.
У не случайно Чёрной той реки.

Нет, не о смерти думал русский гений,
хоть и устал от суеты сует.
Он не томился, как его Евгений!
Он цену знал высокий вдохновений,
России первый навсегда поэт

Опять у речки снежные заносы.
Алеют пятна северных зарниц.
В печали распустили ивы косы.
Вопросы, бесконечные вопросы…
Дуэли эхо вновь спугнуло птиц…