Пряничный домик Эшеров

* * *

жизнь похожа на пряничный домик Эшеров:
приторная глазурь оболочки
и леденящая жуть внутри.
расскажи мне сегодня вечером,
что мы просто огуречики, палочки, запятые, да точки,
а лучше не заморачивайся, - плюнь да разотри
этот прокисший неонами сполох города,
от которого ритм-энд-блюзом несет за версту
ныне и присно, неизвестного числа, потерянного года…
китайской грамотой нанесенное на бересту
мое послание в пустой алкогольной таре
будет болтаться в океанах, пока не протаранит к собачьим чертям
деревянный «Титаник», на котором каждой твари по паре
и, рехнувшийся в поисках исчезнувшей суши, капитан…
знаешь, кому-то, наверное, в кайф зажигать звезды,
начинать все сначала, не замечать преград,
петь в общем хоре…
но для меня это слишком поздно:

я просто знаю,
что каждая лестница в небо
когда-нибудь
приведет
в персональный ад…

* * *

кажется, что живу на обратной стороне Луны, -
когда надо - хрен до кого докричишься –
пустыня та еще, и вокруг видны
оспины кратеров, а, может быть, - пепелища
каких-то надежд, мечтаний, и прочей такой чепухи,
которую мы плетем, словно из ниток фенички…

отсюда можно уехать только на поезде «Москва-Петушки»
в обнимку с призраком грустно-пьяного Венички…

ЗИМНИЙ СТРАННИК

Поскуливая, шрам твоих следов
Подстреленной волчицей лижет вьюга,
Где реки вмёрзли в кромки берегов
В одном пространстве замкнутого круга,
Где спящий мир уже почти что мёртв,
И медленно, увязнув в летаргии,
Сны тянутся с упорством муравьёв
Под ровным светом лунной панагии.

Лишь ты не спишь. Оставшийся один,
Из всех когда-то живших здесь двуногих,
Бредёшь по снежным саванам равнин
Без цели, без надежды, без дороги…

МЕРТВЕЦКАЯ

Словно жмурик под белой простынкою сука-зима.
Посиневшие пятки озер до тоски холодны.
Хоть ты бейся об лед, хоть топырь к подаянью карман,
Охереть-не-дожить до какой-нибудь там Бугульмы.
Здесь дороги не в Рим, - обязательно в Тьмутаракань -
Не ведут, а заводят в бессмысленность голых равнин,
Где с бутылкой в кармане мотается пьяненький янь,
А вдогонку ему верещит толстожопая инь.
И не спросишь ведь попросту: «Кто, мол, ети, виноват?»
Потому что в ответ не добьешься вообще ни хрена.
Здесь по старой привычке боятся ментов и солдат
И считают, что горе всегда от большого ума.
И чем дальше живу, тем уютней мне кажется морг, -
Там не нужно просить, чтоб тебе отпустили грехи.

Там спокойно и тихо. Лежишь, на ноге - номерок.
И не нужно от боли орать, воплощаясь в стихи…

P.S. НЕ ПОМЕР

«Упокой твою душу…» Вот хер вам! Не сдохну, хоть тресни!
Мне любой золотник этой жизни дороже всего, хоть и мал.
Я пока что не спел все свои сокровенные песни.
Я не всех долюбил, кто мне дорог. Не всех повидал.

Сколько зим, сколько лет мне осталось еще куролесить
Знает разве что Бог, да и тот, как заядлый игрок,
Иногда вдруг сыграет со мной на мои интересы,
И продует, по меркам своим, незначительный срок.

Ну а мне каждый день, на который его обыграю,
Словно манна с небес отощавшей пичуге лесной.
И наступит весна, - купоросом расплещется к маю...

Мы еще поживем, мы еще погуляем с тобой!

(С) 2004-2014