Это небо, как будто речным песком...

Это небо, как будто речным песком
Перепачканное с востока,
Эти птицы, летящие на восход
И шоссе вдалеке пустое,

Эта гнутая полусерпом река
И домов типовые клубни -
Этот город завял бы наверняка,
Как цветы на осенней клумбе,

Не поддайся он власти бетонных плит,
Что, бульвары его заполнив,
Посезонно хранятся в его пыли
И растят подбетонно корни.

К счастью
всё-таки камень с теченьем лет
Победил до конца старенье.
И живое в попытке оставить свет
Оставляет на камне тени.

Впрочем,
это не повод для скользких тем
И порой я доволен даже,
Что для этого места я просто тень,
Ведь она - есть деталь пейзажа.

Но лозой винограда висит гроза,
Оттесняя восход песчаный.
Этот город хорош, чтоб его писать
И от этого беспощаден.

Потому что красивому нужно быть
Недоступней и выше ростом,
Чтоб, унизив себя до высот любых,
Возвеличиться до уродства.

Вот поэтому в рыке его машин,
В очертаньи нарочно грубом
Я себя ощущаю таким большим,
Словно я монумент Колумбу,

Словно город по меткам его границ
Выводил я изгиб к изгибу,
Словно даже потёртый его гранит
Только вместе со мной погибнет.

А пока эти ветки проспектов спят,
Я листвы их хочу касаться.
И бежать не получится: из себя
Не придумано эмиграций.

Эмигрировать можно из гиблых стран,
От уже надоевших женщин.
Эмиграциям служит причиной страх.
Этот город иное. Он как сестра,
Или брат. Он - моё движенье.

И когда я устану от всяких дел,
И когда от себя устану,
Он меня не спасёт. Но в речной воде
Отражаясь с пейзажем старым,
Я назад оглянусь и увижу тень,
Ту, что я за собой оставил