Об этом странном мартобре
писали гении.. И все же
я напишу о серебре,
скользящем каплями по коже.
Об этом чуждом "никогда",
"нигде", "ни с кем" - да и не важно..
Ты - мой порок, моя беда
и отпечаток губ чуть влажных,
ты тихий вздох, вчерашний сон,
полубогиня древних мифов.
Мой разум подчинен, сожжен,
над ним кружится стая грифов..
... И в этом странном мартобре когда-то
я встрепенусь, проснусь, окину взором,
тебя замечу старой, угловатой,
морщинистой... С немым укором
поблекших глаз и выцветшей одежды,
увядшей и пустой,
а я останусь прежней,
с моей прекрасной дурнотой,
и я уйду, в рассвете растворившись,
я наконец-то обрету покой...
и у ворот я, в саван облачившись,
растаю в тишине святой...
Об этом странном мартобре...
© Copyright: Лолита Уманская, 2014
Свидетельство о публикации №114060407233
Свидетельство о публикации №114060407233
Рецензии