Всё дело в том...

А ведь всё дело в том,
что это я за тобой
здесь, как слепой бегу,
словно тело не моё.
Словно притуплено всё,
немое,
я пустой.

И всё, что с тобой не связано, хламьё.
Вру, с тобой связано всё.
Я даже не знаю это счастье или "не везёт".

Сильные руки вырвут пуговицу из джинсов с нутром.
Что мне до тех, кто "ты дура" и "сам осёл".
Я не делю тебя. Не злю.
Однако я патрон.

Стреляют даже вне войны.
Даже когда обручены,
Когда верны,
И этой верностью слабы.
Ни Бога нет, ни Сатаны.
Но я желаю, чтоб ему не снились мои сны.

Пока все шептали друг другу сухие "прости".
Мы убивали друг друга и время в ожидании весны.
Когда всего год остаётся до тридцати,

Как бы ты залатывал раны?
Грубил, писал романы,
измерял водкой стаканы?
Все попытки найти изъяны приведут
К банке в тачке для миксов или марихуаны.

Это не стих даже.
Я сейчас - это созданное стремящееся.
Цели оправдали бы средства, но я не настоящая.
Куда же девается моя депрессия со стажем?

Да вот же она.
Выльется
в эту боязнь от тебя отдалиться.
Чёртова психопатка, и её мания.
Эта книга достойна такого названия.

Наслаждение из тумана самообманов.
О тепле, боли и прекрасных дурманах
Дальше пусть мне поёт Лёша Каштанов.

(10 марта, 2014)