Хоть тресни, хоть будь ты щепкой,
Ко мне ни подойдешь теперь и ближе
Километра,
Перед тобою Святогор..
Ай Петри, прошлый был укор...
Иконописец и поэт, Отец родной,
И пара тех штиблет, что на ограде
У матрены, вот полки войны...эшелоны...
Ни понимая, что творила,
Как и кого ты к жизни возродила,
Тот зверь и помочи попоны,
И слезы слезы нерожденных..
А знаешь, как тот крик
Во тьму ночную,
Когда Душа сжимается ни Аллилуйя,
Когда в тебе вся святость пропадает,
Когда рука кольца, уже ведь больше
Во молитве и ни тает...ни ведет...
Ты ни поймешь тех лет и горечи печали,
Как выстрадала счастьюшко твое,
О, помоги ты ей...слова звучали...
Поймешь едва ли...что такое во единстве сопричастность,
Когда во трех дитях ты тонешь в лужи крови,
Прошлые года причастия..
Теперь до лече от тебя,
Хоть кажется мы были так близки,
Прости родня.
Женский вой
© Copyright: Оля Сентюрова Голомидова, 2014
Свидетельство о публикации №114060400184
Свидетельство о публикации №114060400184
Рецензии