Остановка в пути

ОСТАНОВКА В ПУТИ

Бывает так: задержишься в пути,
В местечке, что на карте и не сыщешь,
Которое у Господа в горсти,
Как маково зерно, – одно из тысяч
Казалось бы совсем безликих мест,
Для тех, кто смотрит из окна вагона:
Избушек россыпь, да церквушки крест,
Да рощица у речки полусонной,
Из тех, где жизни нет на первый взгляд,
Да и по всем приметам быть не может, -
Мелькнуло за окном, - и не тревожит
Ни ум, ни память… Сколько их подряд
Сливается в аморфное пятно
С названием презрительным «глубинка»,
Заезженным, как старая пластинка,
Но до сих пор живучим… Все равно
Ее, как и Россию, - не поймешь,
Пока вдруг не окажешься однажды
В таких местах, куда отнюдь не каждый
Свой сунет нос за здорово живешь,
Где непонятный и тягучий быт,
Пропитанный условностью традиций,
Становится той самою границей,
Через которую в глубинку путь закрыт
Тебе. И, если сбрендив головой,
Решишь укорениться здесь однажды,
То, сколько ни живи, но будет каждый
Упорно называть тебя «чужой».

Помри, воскресни через много лет, -
Явление твое не будет чудом,
И только от колодца старый дед
Прошамкает: « Вернулся, знать, приблуда…»


МОНОЛОГ НА ФОНЕ ЗАКАТА

И снова вечер. И опять – закат.
Возможно, я достал вас всех закатом,
Но взятки – гладки. Я не виноват,
Поскольку для поэта это - свято!
Итак, закат. Полоска облаков
Как будто отчеркнула на ночь землю
От вечного пристанища богов,
Куда не долететь. Да и по стеблю
Бобовому, как в сказке, ни за что
Туда нам, несомненно, не забраться,
И остается нацепить значок:
«Рожденным ползать - лучше не соваться!»
Утешившись сей ролью навсегда…
Да бог с ним, с небом! Я ведь – о закате,
О вечере… В реке журчит вода.
Звенит комар в осоке. Исполати,
Вечерняя любимая пора,
Когда ушла дневная суматоха,
Когда в золе, под углями костра,
Печется ароматная картоха…

Пожалуй, все же здесь оговорюсь,
Что просторечье в ткань стиха вставляя,
Я этого ни капли не стыжусь,
Наоборот, заранее прощаю
Себе невинный маленький грешок
Любви, я повторяюсь, к просторечьям, -
Мне это как сто грамм «на посошок»,
Или к ухе горячей красный перчик!..

Как говорят: «Остапа понесло…»

Вернемся к костерку, к реке, к закату,
Где в тишине чуть плещется весло
И лодка подплывает к перекату,
Где терпко сеном пахнет от лугов,
А от реки – прохладный запах тины,
И не хватает всех известных слов
Для столь обычной и простой картины…

…Горячую картошку взяв в ладонь,
Ее с друзьями разделить на части,
Глядеть на потухающий огонь...

И просто быть.
И в этом видеть счастье.

(С) 2006-2014