Лето. Июнь. Чуть колышутся шторы,
сонно склонился тюльпан на жаре.
Сбрось надоевшие за зиму шоры,
чтоб не застыть стрекозой в янтаре
солнца, уже расплескавшего злато,
чтобы по-бабьи опять зацвести.
Как к деревенским пенатам когда-то,
вот бы бездумно брести и брести
лугом цветастым, как тот полушалок,
что для жены по тропам фронтовым
дед в гимнастёрке носил обветшалой,
хоть и не чаял вернуться живым.
Вот бы сейчас постоять у оконца,
бабушкин плат расстелить на столе:
тот же июнь, тот же луг, то же солнце -
войны другие гремят на земле.
Ласточки СУшками мечутся низко
в предгрозовой потемневшей тиши.
Гром, как граната, взрывается близко,
кажется, рядом с границей души.
Лето. Июнь
© Copyright: Илона Смирнова, 2014
Свидетельство о публикации №114060309161
Свидетельство о публикации №114060309161
Рецензии