Жизнь сама готовит нас к исходу,
Чередуя дней любых закат...
Если ты всю жизнь имел невзгоды,
Значит это день, где дождь и град.
Но, а если в радости сиял ты,
Улыбалось счастье до конца,
Значит это день, наполнен мятой,
Голубой сиренью у крыльца!
Но каким бы не был краткий день наш,
Неминуем всякому закат!..
Так и жизнь свою - куда ты денешь,
Когда станешь слеп и глуховат!..
Жизнь сама готовит нас...
© Copyright: Геннадий Караваев, 2014
Свидетельство о публикации №114060300663
Свидетельство о публикации №114060300663
Рецензии
А, ещё, столько всего есть необыкновенного нестандартного в жизни. Вот я была в болгарском храме не то XVI, не то XVII вв, там такая роспись убийственная, отразившая буйное воображение художника. Изображено, например, дерево, вверху на дереве сидит верующий, а прямо у корней ствол дерево, с двух сторон, подгрызают две мыши: чёрная и белая. Чёрная мышь символизирует собой ночь, белая - день; так дни и ночи всё сокращают и сокращают жизнь человека, пока не перегрызают дерево полностью. Увлекательно. Можно, тоже, любить вот такие... идеи удивительные нестандартные.
*
Очень красиво, и про град, и про мяту.
Агата Кристи Ак 03.06.2014 04:08 • Заявить о нарушении
*
Очень красиво, и про град, и про мяту.
Агата Кристи Ак 03.06.2014 04:08 • Заявить о нарушении
:P /насчёт одного исхода/:
Без оговорок, без условий
Принять свой жребий до конца,
Не обрывать на полуслове
Самодовольного лжеца.
И самому играть во что-то —
В борьбу, в любовь — во что горазд,
Покуда к играм есть охота,
Покуда ты еще зубаст.
Покуда правит миром шалый,
Какой-то озорной азарт,
И смерть навеки не смешала
Твоих безвыигрышных карт.
Нет! К черту! Я сыта по горло
Игрой — Демьяновой ухой.
Мозоли в сердце я натерла
И засорила дух трухой, -
Вот что оставила на память
Мне жизнь, - упрямая игра,
Но я смогу переупрямить
Ее, проклятую! ...Пора!
С.Я.Парнок
Опять, как раненая птица,
Забилась на струнах рука.
Нам надо допьяна напиться,
Моя тоска!
Ах, разве этот ангел черный
Нам, бесприютным, — не сестра?
Я слышу в песне ветр упорный
И дым костра.
Пылают облака над степью,
Кочевье движется вдали
По грустному великолепью
Пустой земли.
Томи, терзай, цыганский голос,
И песней до смерти запой, —
Не надо, чтоб душа боролась
Сама с собой!
С.Я.Парнок
Агата Кристи Ак 03.06.2014 17:49 Заявить о нарушении
Без оговорок, без условий
Принять свой жребий до конца,
Не обрывать на полуслове
Самодовольного лжеца.
И самому играть во что-то —
В борьбу, в любовь — во что горазд,
Покуда к играм есть охота,
Покуда ты еще зубаст.
Покуда правит миром шалый,
Какой-то озорной азарт,
И смерть навеки не смешала
Твоих безвыигрышных карт.
Нет! К черту! Я сыта по горло
Игрой — Демьяновой ухой.
Мозоли в сердце я натерла
И засорила дух трухой, -
Вот что оставила на память
Мне жизнь, - упрямая игра,
Но я смогу переупрямить
Ее, проклятую! ...Пора!
С.Я.Парнок
Опять, как раненая птица,
Забилась на струнах рука.
Нам надо допьяна напиться,
Моя тоска!
Ах, разве этот ангел черный
Нам, бесприютным, — не сестра?
Я слышу в песне ветр упорный
И дым костра.
Пылают облака над степью,
Кочевье движется вдали
По грустному великолепью
Пустой земли.
Томи, терзай, цыганский голос,
И песней до смерти запой, —
Не надо, чтоб душа боролась
Сама с собой!
С.Я.Парнок
Агата Кристи Ак 03.06.2014 17:49 Заявить о нарушении