Меня прочтут, поморщатся и сплюнут...

Меня прочтут, поморщатся и сплюнут -
Бездарность, мол, и выпендрёж;
Ужель нельзя о ночках лунных
Писать без этих вывихов безумных?
Всё ему вывернуться невтерпёж!

Ведь пишут ж люди!
И не сказать, что плохо.
Их чтут и любят,
Им охи-вздохи.

А это!... ну просто белиберда какая-то!
И как на всю эту чушь ума хватает!

На это чтО могу я Вам ответить -
Так вылеплен мой мозг;
Мне изъясняться непросто просто,
Как это делают маленькие дети.

И таковы ж мои стихи.
Помимо этого,
Я даже рядом не стоял с Поэтом,
И оттого они, возможно что, плохи…
..............................

Вам каждый скажет, я люблю людей,
И что всегда готов пойти на встречу;
Пусть матерщинник и прелюбодей,
Но злом на зло, всё ж, я не отвечу.

А что до рифмы, то сами судите,
Вы манную кашу часто ль хотите?
Многие любят острые блюда,
Кому-то по душе просто бить посуду…

Пожалуй что, я смогу и иначе писать,
Очень даже может быть, что однажды попробую;
И мой марикамб, как имею обычай я его называть,
Вовсе не повод, чтобы пыхать злобою?

А ещё можно сказать, что я просто оттачиваю перо.
И чего удивляться, что оно пока ещё тупо?
Полугода нет, как проснулось моё поэтическое нутро,
Но зато отродясь не боялся выглядеть глупо.

Или можно попробовать взглянуть с другого ракурса.
Ну как гладкобритым хореем описать во всей красоте рассвет?
А что до школы рифмы и ритма, то моя бурса -
Мелкий моросящий дождик и ворох лет.

А совсем если честно, то обычную речь
Меня подмывает в такие укладывать рамки,
Чтоб вроде не песня, а льётся, сиречь,
Чтобы скользила как санки.

Есть в моих пассах и тайный смысл,
Гладкий стих - как чайнворд или жвачка;
Я ж забочусь о том, чтоб работала мысль,
У меня что ни строчка – задачка.

В зимней берёзке я вижу тучку,
Что льёт косыми струйками тонюсеньких ветвей;
Под этим ливнем мне не сыро и ничуть не скучно
И я шепчу этой тучке ласково: лей, милая! лей!
................................               

От Дневного костра догорают углИ,
Может, кто-то печёт в них картошку.
А схожу-ка к тому камельку, что вдали,
Присяду, погреюсь немножко.

Заведёт Костровой монотонный рассказ,
Я ж кивать буду только в ответ.
Неизменный вопрос в блеске сумрачных глаз:
Я скучал. Где ты был столько лет?

Расскажу я ему о духовных боях,
Покажу застарелые раны,
Трудовые мозоли на крепких руках,
А потом мы сдвинем стаканы...

Ну всё, пора! Утром рано вставать -
Мне работу трудить, ему день разжигать.

А завтра я махну ему рукой:
Я знаю, Добрый Друг, что ты меня ждёшь в гости!

Ну вот, писнУл слегка манерою другой.
Теперь, надеюсь, Вы ругаться бросите.


14 – 22 января 2010г.