Твое письмо

Я не люблю, но ты мне очень дорог,
и памятью я до сих пор хмельна,
конечно, жаль, что наш роман не долог,
но, видит Бог, в том не твоя вина.
Мне бы с собою как - то разобраться,
материю с сознанием скрестить,
как я хочу свободною остаться,
и как хочу без устали любить.
Во мне живут два разных человека,
вода и пламень, кротость и гроза,
когда вдруг грустно - падаю от смеха,
когда смеюсь - то катится слеза.

Сейчас немного отвлекусь от темы,
а то мозги уж скоро закипят,
и ты, наверно, от моей " поэмы"
уже устал, глаза, я вижу, спят.
 А помнишь наши Воробьёвы горы,
и в дымке серо - грязны Лужники,
январь... морозно... на снегу узоры,
а мне тепло так от твоей руки.
Одна неделя - много или мало,
узнать, принять иль все - же оттолкнуть,
но я тогда сама не понимала,
что встречи эти больше не вернуть.

Пишу письмо, смотрю на наши фото,
открытые морозу два лица,
мне очень дорога твоя забота,
и в унисон звучащие сердца.
Мне было хорошо. Ты это знаешь,
но я металась в поисках любви,
пусть не меня сегодня обнимаешь,
заканчиваю... точка...  се ля ви.
P.S. мы будем помнить, ну а как иначе,
за каждый миг судьбу благодарить,
ведь нам обоим выпала удача -
семь дней  (не мало!!!) искренне любить.