Склонюсь над придорожным я цветком, Поглажу эти кр

Склонюсь над придорожным я цветком,
Поглажу эти крылья-лепестки!
Поля, поляны, долго были мне, как дом.
Там сок земля тянула, у реки...

Как много путников, обочиной, прошло,
Не замечая откровенных глазок.
Как хорошо художников всех ремесло,
Явить фантазию на мир, из чаши сказок!

Шли люди мимо, было им так по фигу,-
Художник нищ, без ласки, крыши, пищи.
И родина вдали шестнадцать лет,
Туман над озером лесным, над Волгою рассвет.

Пускай идут, не всем ведь слух был дан.
Художник - каторжник, и дара арестант.
И пусть теперь поэзия не в моде,
Художник, кто не смог забыть о том народе,

Что в детстве был вокруг, смеялся, и бранился.
Художник тот, кто от поэзии души не излечился.

О старости, о творчестве, о Боге,
Веду беседу, сам с собой. Иль подвожу итоги?!-

Фото Григорий Буртаев@
Григорий Буртаев. Лос Анджелес. Июнь 02, 2014. 1537
© Copyright: Григорий Буртаев, 2014
Свидетельство о публикации №114060301024
http://www.stihi.ru/2014/06/03/1024