Посвящение группе Сова для Северуса Снейпа

Она писала.
В дым.
Касалась струн.
На этот раз конец - мое начало.
Из пыточной таких ведут к костру,
И изредка - к конюшне и причалу...

Он больше не умрет. И он простит,
Тех, кто шел к цели, слез не замечая;
Намного легче, умерев - уйти,
Город отцов оставив за плечами.

До берега докинула лассо,
В окне стоит знакомый черный профиль...

Он там живет.
И получает сов,
Читая кипы строк за чашкой кофе.

Сбежал от всех.
Жив. Предан. Одинок.
Клеймен, и в той же мере почитаем.
Он ищет ее имя между строк,
Что здесь ему мы пишем... и читаем.

Он ими успокоен и согрет,
Хотя считал, что с миром он в расчете.
Он в тишине хранит ее портрет,
Как здесь мы сохраняем с ним скриншоты.

Он там живет. Ломая и грустя.
Совиный клекот слушая под вечер.

Схожу на берег. Он не рад гостям.
Им негде жить, и угостить их нечем.

Я на минутку. Знать, что ты живой.
Что шрам залечен, и что голос сорван.
Что сад затянут хмелем и травой,
И что в окно всегда стучатся совы.

Какую ни испытывай нужду,
Найдутся те, кто крепко руку стиснет.
Они просили передать, что ждут.
Что любят. Верят. И что пишут письма...

На этом бы закончить диалог,
Но возвращаться некуда.
(В печали?)
Накинуть плащ.
Перешагнуть порог.
И задержаться - в лодке... на причале.

И ждать его.
Что, вот, зажжется свет,
Входную дверь толкнут родные пальцы.

Я - не вернусь. С совой уйдет ответ.
Он будет звать...
чтоб предложить остаться.