След 9 врат

Алый бархат плаща рассекает нож,
Изумруд вставляешь в потертый перстень.
Здесь ты истиной называешь ложь,
Закрывая в шкаф кофе с ядом вместе.

Ты сжигаешь все, что уже писал,
Легкой прозой, или любым размером...

Люцифер не скучает по небесам.
Небеса скучают по Люциферу.

Где без ветра - гладь,
И без бунта - тишь,
И качает ветка плоды и песни,
Сам себе, осуждающий падших, мстишь,
Посылая с ветром проклятый перстень.

Он найдет его - в зелени трав и нив,
И в глазах пушистых домашних кошек.
Ты обрек его сам - таким сочинив,
Чтобы он был с небес, словно перстень, сброшен.

Изумруд в серебре твой он... да, найдет.
Но осмелится ли? Не вернет? Наденет?

Он в чертогах варит отменный мед
Из цветов греха и ростков падений.

Он твою акварель разбавляет в тушь,
И, пока мы тела с перепугу крестим -
Он составил музей из продажных душ,
И ему не нужен твой старый перстень.

Он свободен.
Впредь.
Отлучен и жив.
Твой любимый сын, пролетевший мили,
Что пленяет ночь, в угол отложив
Золоченый нимб, флейту, меч и крылья.

Он являет большие чудеса,
Чем являл ты сам, укрепляя веру...

Люцифер не скучает по небесам.
Небеса скучают по Люциферу.