Изабо де Брай

У тех, кто пишет, перо из стали,
Из слов трилогии вырастают,
И след в истории пусть оставит
Та, кому с музами повезло.
А между заводей и проталин
Сердца крадет так же рвя-метая
С ее дотошностью до деталей
Не удивляет глубокий слог.

Герою тернии всяк пророчит
Едва доставя до ставки очной,
Он в ней иной, хотя самый точный,
Склонивший голову на плечо.
От мыслей всяких бывает в трансе,
И некролог выдает авансом,
И в гимнах отпрыску Монморанси
Оркестр вступает за палачом.

Он корифей этих сольных партий
Рисуемый не на всякой парте,
Тасующий словно судьбы карты
Кидавший кости под стать сердцам.
И будто резко смешались краски,
Но он является без опаски
Пред наши очи - во всякой маске,
Все принимающий до конца.

Неповторимое - на бумаге
Надевши шляпу, подвесив шпагу,
И мостовая неровным шагом
В ночи опять отобьет мотив.
Дань крови не воздается сразу,
Пытаясь вделать в гранит алмазы
А этот ветреник синеглазый
Тих, благороден и молчалив.

Об этом цвете слагают песни,
Боясь, что образ вдруг не воскреснет,
И жить становится интересней
Сценарий снова переиграв.
А он идет сквозь ее абзацы -
Могущий верить, а не казаться,
Один средь грешников и паяцев
Остался он - мушкетер и граф.