Прапамять

                Удивлялся листьям и камням,
                пене и волнам я удивлялся
                и каждый образ мне потом во сне являлся…


Я размышляю так:
Я - человек
и память моя-
память жизни, ее истории.

Я помню:
сразу был землей,
потом стал семенем,
потом - дождем,
потом - зеленою травой иль деревом.
не вспомню, как стал человеком...

Я был листом-
осенним, светлым,
словно солнце,
прозрачным ,  как слюда,
но не осталось и следа
той осени, напоенной дождем.

Я был цветком,-
простым  и нежным,  словно плеск ручья.
Как научился быть безвкусным человек-
понять пытался я,-
ведь человек - природа,
а в природе нет цветов, безвкусно размалеванных!

Я -  птица!
С высоты на мир людей смотрел.
И видел лица, запрокинутые смертью
и  детства любопытные глаза.
И в пелене дождя, как в море слез я растворился.
Память - Я.

Я солнцем был.
Светил, сгорая.
Всем дарил надежды свет.
Но я погас, облитый кровью войн,
и  стал звездой на обелисках.
Холодною железною звездой.

Потом я слышал все, но говорить не мог…
Молчаньем крик мой был.
Но помню все-
ни одного мгновенья жизни не забыл
О том поведает лишь камень - свидетель бед  моих.
Я был монахом и любил в стенах монастыря.
О том лишь камень знает.
Камень – Я!

Потом я книгой был.
С тревогой тайною  меня касались руки.
Я был хранилищем
и кладезем  науки.
А кладезь тот глубок.
И  в нем – познанья цепь…

И понял я, что Человеком стал,
когда все научился понимать.
Добро творить и зло воспринимать,  как бедствие.
Когда я разучился плакать в горе,
молчать, когда дни радости пришли.
Так годы жизни в размышлениях прошли.
Теперь я вспоминаю…

Я трусом был –
бежал я от себя, как от врага.
И возвращался вновь.
Я смелым был –
дарил я людям кров и кровь,
но благодарности в глазах не находил -
и в страхе возвращался вновь.

Я был лентяем.
Говорил себе: потом, потом…
Потом же обливался потом, чтобы успеть все сделать…
Я спешил!
Беззубым хлеб крошил,
уставших тормошил,
но все ж не завершил всех дел.

Убийцей был и соглашателем я тоже.
Убил в себе по слабости все то,
чего дороже нет-
ребенка я убил.
В себе я детство погубил,
чтоб стать взрослее и умнее.
Все говорят мне вслед:
«Когда ты повзрослеешь, ребенок,
ты еще так глуп!»

И я взрослел…
И становился жестче и черствей.
Людей учился различать –
вранье  изобличать.
Теперь смеюсь я лишь во сне,
когда украдкой детство возвращается ко мне.

Сначала я молчал, когда необходимо было говорить,
потом кричал, когда молчали все.
Ужель вся жизнь приснилась мне?
Да, жизнь - есть сон,
Был прав мыслитель древний Кальдерон.