Монро

А жизнь устроена не так, чтоб нам понравиться.
И для чего, её терзая, мять бока?
Пока проходит мимо знатная красавица,
Плывут по небу те же перья-облака.

Под ними публика сворачивала шеи,
Рукоплескала уходящей прямо в миф.
И, если ветер дул, а ветер сдуть умеет,
То, надувая щеки, пленник замка Иф

Мечтал о том, как он однажды ветру в спину
Воткнёт клинок и заморозит этот миг,
Когда, вспорхнув, как крылья бабочки в путину,
Все клинья разом обнажили дивный лик

Того, кто ниже, под решёткой, как в темнице,
Блондинки модной, но теряющей лицо,
Увидел кружево, увидел, что больница
Уже рыдает, приготовив ей крыльцо.

Она проследует – мы будем там скорее,
Чем доплывут, касаясь краешком пера,
Те облака, что мажут небо словно клеем.
Они всё те же, замок Иф и Опера.

И вот проходят чередой эпохи мимо,
А ты по-прежнему всё ищешь этот вход,
Туда, где бабочки твоей былой любимой,
Которой нет уже на этот новый год.

И всё, что нужно - тем шагам до воскресенья
Скажи "Замри!", и лоскутком спадут огни.
Стучат шаги, а каблучки - её везенье,
Как метроном, считают бабочкины дни.

29 мая 2014