Для всех ты глупо, непонятно жил.
И линии неправильные с грустью,
Ложились, как казалось, безыскусно,
Как будто их ребенок выводил.
Углем и мелом с чувством рисовал
Усталые, натруженные руки,
И оживали старики, старухи,
Что в жизни так и не нашли причал.
Ты уходил в кварталы рыбаков,
Где натюрмортом были кучи хлама,
И оживала каждая канава
-Поэзия запущенных дворов.
Ты был для всех - потерянный изгой,
Что жизнь связал с никчемной потаскухой.
Другой, такой же, подарил ты ухо,
Непризнанный, обиженный судьбой.
Но, Боже мой! Какая красота,
В твоих последних радужных полотнах.
В них, как в раю, есть неземное что-то,
Палитра солнцем знойным налита.
Ван Гог...
© Copyright: Юрий Коренблит, 2014
Свидетельство о публикации №114060208746
Свидетельство о публикации №114060208746
Рецензии