Круги на полях

Не берусь судить, рассуждать и спорить.
Я ведь не судья, и в споре – не силён,
Но известно мне множество историй
Про поля,  где рожь, пшеница или лён.

Испокон веков, здесь наши агрономы
Бьются на полях, рОстят урожай.
Выполняют план и полевые нормы,
Чтобы наша жизнь была бы  хороша.

Но каждый полевод, даже приняв пол-литра,
Ответит не моргнув, зажав селёдки хвост,
Что пашня для него – земля , а не палитра,
А в поле урожай – ну уж никак не холст.

И Каждый полевод  действуя ревниво,
Вкладывает  душу в грядущий урожай.
И не ведает о том, что может нива,
Стать робким отраженьем чьего-то куража.

               
Это в островном случилось королевстве,
(Девятнадцать  миль через пролив Ла-Манш.)
Грустный результат чьих-то дерзких действий,
На мирозданье взгляд перевернувший  наш.

Туманный  Альбион, где в графстве Уилшире,
Служил дворецкий Вилли, (ну,  или же Уилл),
Всё детство проведя в стране песков  Алжире,    
Здесь  кофе по утрам  он графу приносил.

Так быть бы и должно, но тем апрельским утром,
Заметил старый граф, что Вилли хмур и сер.
И кофе – на поднос с китайским перламутром !
А  Вилли произнёс : «Взгляните сами , сэр!»         

Неспешно граф  пошёл к балкону верхней башни,
Но гнев пришлось сменить на удивленье.   Вдруг
Увидел граф внизу, в пшеницей взросшей пашне,
Что кто-то протоптал огромный, ровный круг!
 
Тогда ещё не знал  ни граф, ни грустный Вилли,
Что в поле каждый круг – это знакомства акт,
Что высшие умы давно постановили :
Мол, надо бы с Землёй установить контакт.

Так нам приветы шлёт Туманность Андромеды,
Рисуя на полях круги – десятки раз.
Энштейны с дальних звёзд и с Марса Архимеды,
В колосья заплели весь смысл звёздных фраз.

Вот только бы понять, что в этих пиктограммах?
Грядёт ли для Земли смещение оси?
И в чём идёт отсчёт :    в парсеках?  Пинтах? Граммах?
И можно ль применять для них систему СИ?

 Учёные  мужи картинно   Лоб нахмуря,
И  к небу обратив   тоскою полный взор   
«А может это след торнадо или бури?»
  Не стихнет всё никак в  кругах научных спор.

Кто  пентаграммы нам на всех полях  рисует?
Гипотез – миллион, предположений – воз.
А  где тот Пикассо живёт и в ус не дует,
Родив в научном мире устойчивый  психоз?