Оксфорду

на улице пустой, на улице безлюдной,
когда звенят колокола, и сигареты дым
Мешается с простудою паскудной
Сидел поэт на улице один

Сидел, с тоскою глядя на ушедших
Смотрел он с грустью на окно
Где тусклый свет перемешавшись с негой
Бесследно пропадал из-за движенья штор.

Трепал их ветер беспощадно,
стараясь из последних сил
Трепал и бил, глотая жадно
уютной атмосферы той прилив

Что до людей - до лампочки им было
им прихлебнуть лишь красное вино,
да чтобы страсть приливом била
им нету времени смотреть в окно

а там сидел поэт, и кропотливо строчкой строчку
он выводил, от холода дрожав слегка
он пишет летопись но ненарочно
случайно вписывая имена

и не лелеет он надежду
что рано утром, скромный джентельмен
найдет случайно труп его, в дырявой же одежде
и перескажет летопись всем тем,

чьи имена начертано коряво
в дырявой записной же книжке
написаны со спутанностью мыслей.

поэзия не может быть для славы
поэзия рождается для риска.