У поэтов сердце рвется
По-особому, не в такт,
На заре выходит солнце,
Ну а вечером – закат.
И везде особой метой
И всегда неровен пульс,
Ведь считали за конфету
То, что горько всем на вкус.
То, что гложет беспробудно,
Норовя сильней душить,
Рвется сердце посекундно,
Не могло оно остыть…
С передышками, как прежде,
Захватив души пожар,
А поэт как будто между
Этих пристаней и скал.
Не найти душе приюта,
Нараспашку день и ночь,
Отмеряя вдаль минуты
Только скуку не пророчь.
Но ведь сердце не такое
Не такое, как у всех,
Знать не будет о покое
В ослеплении утех.
Сердце поэта
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114060205024
Свидетельство о публикации №114060205024
Рецензии