О, поле!
О, поле, кто ж тебя засеял?
Кто жнёт веками урожай?
Кто этот тёмный бред навеял,
Мол, рабство здесь, на небе рай.
1
Раб не творит, раб создан, чтоб работать,
Он неспособен жить, а лишь существовать.
Его земной удел по грязной «фене ботать»
Да между делом, обе щеки подставлять.
Закрой же «дверь» для зла и посмотри на небо,
Ты вдвое согрешишь, «забыв» закрыть её.
Душа желает большего, чем просто хлеба,
Конечно, не у всех, что ж, каждому своё.
2
Творить добро, есть смысл свободы.
Преодолей в себе раба.
И это не часы, а годы,
Прядётся жизни нить – судьба.
3
И навсегда, уйдя от какофоний,
Творца небесного услышим глас.
И он в каскаде тысячи симфоний
Мажором радости очистит нас.
© Copyright: Игорь Красавин, 2014
Свидетельство о публикации №114060202241
Свидетельство о публикации №114060202241
Рецензии