Ведом

Почему для тех, кто всегда ведом,
не найдется места под кадыком
и тепла простыней в кровати?
Почему холодные и не кстати
дикие за рулем?

Почему летят мотыльком на свет,
пропуская третий не в счет обед,
а на утро старой печальной молью
подпирают мокрым виском изголовье
у колючего "нет".

Если мы так ветренны и юны,
верим в лето, но ждем весны
а не знаем толку объятий,
то к чему разноцветные платья
и раздетые сны?

Почему безумцы всегда умней,
как сказал один равнодушный зверь
в праздник 32-го мая?
Остальные - просто пустая стая,
безголовый ручей.

Почему от тех, кто всегда ведом,
пахнет болью и табаком?
Полуночные ленные боги,
вытирают каблук о пороги,
умирая тайком.

Почему в глазах их - одна тайга,
не хватает шороха или огня,
чтобы сжечь эти все испуги?
Там извечные злые вьюги
и обветренная душа.

Говорят о картинах и о стихах,
о небрежных порой мазках
акварельной кисти упрямой,
нервно прячут портвейн за гитарой,
распыляясь во всех парах.

В далеке беспечные и не мы
беззаботно плюют в потолки
и сжимают друг друга руки.
А мы душим себя разлукой
суетясь для других у плиты.

Почему молчание - злейший враг,
почему не сказать: знаешь, все вот так
и чего нам теперь с этим делать?
Вместо правды легче же бегать
как дурак Форест Гамп.

Почему во сне мы всегда честней,
нет гримасок и нет камней
вместо славной сердечной мышцы.
В голове нету воли числам -
обесточенный горный ручей.

Почему о тех, кто всегда ведом,
много слов, но ничтожно форм
и не складываются куплеты?
Наши руки уже раздеты
и спасают губы вином.