Этот взгляд бы наверно скользил по коже,
Ночь не терпит - но будет держать - я знаю...
Может, влипла, а может, и нет - все может...
- Сколько времени?
- Двадцать седьмое мая.
Эти руки летали бы не по кнопкам,
А взъерошивали золотые кудри.
Что писала полгода - попало в топку,
И черт знает, что через месяц будет.
Этот голос, наверно, желал бы литься
Отовсюду - куда не коснешься слухом.
Не желала бы перескочить границы -
Так принять все как есть не хватило б духу...
Это сердце, наверно, желало биться,
Ради той, чей салют посторонним занят.
Плюс пятнадцать в природе - в душе за тридцать,
Как не стыдно, родимая, возродиться,
Той, что в сердце чужое кинжал вонзает.
Это право, наверно, неоспоримо,
Из-за фраз своевольно так распаленных...
Как не стыдно, родимая, быть любимой,
Если так не желаешь прослыть влюбленной...
27. 05. 2012
© Copyright: Мария Лин, 2014
Свидетельство о публикации №114060109804
Свидетельство о публикации №114060109804
Рецензии