Пикадилли

Дожди. Холодный город незнакомый,
Унынье лиц и зелень скудная аллей,
Набила сырость чувства до оскомы,
На  сердце грусть от серых дум и площадей.
 
И далекий Лондон – три часа полета,
Ненадолго свойский, ненадолго близкий,
Разошелся дождик, не уймется что–то,
Пузырятся лужи в суете  английской.
 
Вот она подземка, где же Пикадилли?
По толпе безликой прокатился вздох -
Вы на месте, русский, никаких идиллий,
Поднимайтесь к небу, вам поможет Бог.
 
Сумку милая мадам по ступеням тащит,
На своих напрасный взгляд попусту таращит.
Капли пота на лице, на узоре блузки,
Ради Бога, стойте мисс, Вам поможет русский.
 
От волненья, глупый, сам себя ругаю,
В дождь напропалую  в никуда шагаю,
Улица как улица, пасмурно и тускло,
Кликнул кто-то от витрин – заходите, русский.

Любопытством меря Пикадилли вволю,
Напоследок в пабе выпил пинту грусти,
И простите миссис, что не то глаголю- 
Не по нраву Лондон, я хотел бы к русским.



                фото автора