От кухни до сарая

                На Грузию ложится мгла ночная.
                В Афинах полночь. В Пятигорске грозы.
                …И лучше умереть, не вспоминая,
                Как хороши, как свежи были розы.
                Г. Иванов


Плащи и шляпы, шпаги и мушкеты…
За короля! Во имя королевы!
Забыть, как глупый сон, да только где там,
романтика, етить её налево.

Переплелись в романе быль и небыль,
сюжет не важен, если повод веский:
десятки душ отправились на небо
из-за какой-то сломанной подвески.

История не пашет и не сеет,
но кто из нас её считает лишней?!
Где мушкетёры? Там, за Енисеем,
ушли в тайгу и до сих пор не вышли.

Кому-то яд, кому-то смерть на рее.
Теперь гвардейцев днём с огнём не сыщешь,
они лет сто как сгинули в гвинеях,
где разъясняли заповеди нищим.

А ты бредёшь от кухни до сарая,
да за тобой тоска плетётся в шаге,
и лучше жизнь прожить не вспоминая
про мушкетёров, подвиги и шпаги.

*          *          *