Родимый край, уютный дом...

Я вернулся домой после долгих скитаний и странствий,
заступил на порог деревянный родного крыльца…
Сразу понял, что мне не по нраву хождений мытарства
и мой дом обветшалый милее любого чужого дворца.
Этот шум мегаполиса с запахом пепла, бензиновой гари,
в нём коробки бетона с пустою глазницей амбразуры окон,
Механизмы машин и толпа у которой их души словно из стали,
никогда не заменят мне ароматы травы и просторы лугов.
Анаграммы реклам разноцветным неоновым светом сияют,
от пустой фееричности их, как от сварки слезятся глаза.
Люди все куда то спешат и подчас о добре забывают,
будто раньше от жизни хотят сбежать насовсем в небеса.
Невозможно заснуть в этом игрище рёва гремящих моторов,
Мне милей тишина, лишь пронзённая звонкою трелью скворца,
Да красоты степи ограниченной только синего неба простором,
Вкус малины лесной и пьянящая, бодрая свежесть с утра.
На заре проснувшись пораньше умоюсь холодной водицей,
что в колодце искрится прозрачною чистой слезой.
Взявши удочки, к речке за горкой спешу опуститься…
а трава мне щекочет коленки и пятки омоет росой.
По пути я успею насытится запахом свежего хлеба,
что в пекарне старинной по древним рецептам пекут.
И пойму, что в каких бы далеких я путешествиях не был,
нет мне ближе заветного места… там, где покой и уют.