Зачем, лирический поэт,
ты ржешь крылато?
Зачем сегодня перегрет
твой перфоратор?
Зачем упёрся лбом в строку,
как будто в дамбу?
Зачем лопочешь начеку
двухстопным ямбом?
Зачем окутан горизонт
тончайшей дрожью,
и город вздут, и воздух сперт?
Затем, быть может,
что, к потрясениям готов,
привык вот так ты —
не обезжирив проводов,
паять контакты,
затем, что сходятся края
и души, близясь —
и жизнь свершается твоя
затем, что кризис.
Небес нетронутая тишь
пьяна дождём, но
на морок попранный глядишь
перерождённо.
Переступи, перелистни
(сумев не скомкать)
итоги треснувшей весны —
и к летней ломке,
к жаре июльской, к галдежу,
к зелёным кронам,
прорвав строку, ты выйдешь у-
миротворённым.
ум-Иро-творение
© Copyright: Скамандр, 2014
Свидетельство о публикации №114060101859
Свидетельство о публикации №114060101859
Рецензии
