Пепел

Ты нарисуешь кем-то проклятое небо.
И пепел от сожжённых кем-то сигарет.
Уже не важно, кем ты был, кем не был,
И сколько минуло часов, недель и лет.

Карандашом ли, кистью. Или взглядом.
Это легко, поверь! Но ты попробуй сам.
Вдоль, поперёк. И небо - где-то рядом.
Всё к одному свелось, Макс. К небесам.

Да. Я бы стала пеплом сигарет - сама.
Чем-то усталым, тающим над бездной.
Рассвет почти. На горизонте спят дома.
А эта ночь так и осталась бесполезной.

Если я вспомню старые стихи, их бред?
"Упасть на пыльное шоссе, разбиться."
Ведь я писала их давно. Почти семь лет
Семь лет назад. Но продолжает сниться

Пустое пыльное шоссе, тот день и час,
Гроза, которой почему-то - просто нет.
И боль прозрения, потоки слёз из глаз,
Когда дошло, что ты и есть - мой свет.

Вот компоненты. Пепел, дождь, слеза.
Проверенный за годы, неплохой рецепт.
Рисуй же! Пыльное шоссе. Над ним гроза.
А я... Я - просто пепел чьих-то сигарет.