Метался по арене бык,
В нем закипала злость слепая,
Он целил рог и, не моргая,
Летел под непрерывный рык
На восходящее пятно -
На алый плащ тореадора.
И вот уж этот плащ пропорот,
Похож на ветхое рядно.
Доволен выучкой синьор,
Быка взрастивший для фиесты -
Он из телка: из глины, теста,
Слепил убийцу, и с тех пор
Им торговал, по сути - смертью,
И безразличен был к слезам.
Он упивался круговертью
Пятна, рогов, песка, и сам
От счастья плакал в час победы,
И вел быка за частокол.
А тот, траву кровавя, следом
С покорными глазами брел.
2006
С покорными глазами
© Copyright: Ольга Гришко, 2014
Свидетельство о публикации №114053109630
Свидетельство о публикации №114053109630
Рецензии