Где-то моя кукует кукушка,
Прячась в тени развратного пира.
Мне колыбели пела подушка,
Корчась в грязи сиротского мира.
В женщине каждой видел я маму,
Ручки тянулись, я плакал и звал…
Не получал от НЕЕ телеграмму,
Имя ЕЁ я даже не знал!
Как голодал я по маминой ласке,
Не довелось ощутить то добро,
Что прочие дети, будто бы в сказке,
Глотая, напились… как им тепло!
Сиротские слезы излились в саду,
Высохло вскоре горькое море.
Теперь ощущаю лишь пустоту,
Один одинешенек в жизненном поле…
Кукуй же, кукушка, до розовой зорьки,
Не вспоминая ненужного сына!
Мысли мои не так уже гОрьки,
К любви твоей жажда давно уж остыла.
Лишь об одном я тебя умоляю,
Родится сестренка, иль брат… все-равно!
Нет, не бросай! Тебя заклинаю!
Не нужно, кукушечка… это грешнО…
Кукушка
© Copyright: Шестакова Кристина, 2014
Свидетельство о публикации №114053107830
Свидетельство о публикации №114053107830
Рецензии
я б её к философской лирике отнес, очень понравился
Евгений Мэнтал Щербак 15.03.2015 12:49 • Заявить о нарушении
Евгений Мэнтал Щербак 15.03.2015 12:49 • Заявить о нарушении