баллада про козацкий оселедец

        (из  детского  альбома)

Осенний сад. Одноэтажный дом.
Седых хохлушек долгая беседа.
И фотографии и бабушки, и деда
украшены цветистым рушником.

И до локтей течёт арбузный сок,
и тёплый хлеб в ларьки развозит лошадь.
И на холме, где городская площадь,
военный танк, и майский ветерок.
Черкасчина моя, Золотоноша,
дорога в Драбов, солнечный ставок.

Там тётя Люся сварит нам борщец,
ругнёт сестру и хулиганку Нинку...
Какой-то хмырь по кличке «Сосковец»,
и «переход» к какому-то там «рынку» -

нет ничего ещё. Ещё сморчок Чубайс.
Правда, Гайдар – тот уже школьная программа,
там Кибальчиш, «военная» там «тайна».
Отрез на платье покупает мама
в универмаге, и глядит на нас,

нас с братом Колькой – подойдёт ли цвет,
ведь скоро праздник, флаги с Первомаем.
А мы,
               ну что мы в этом понимаем?
Нам бы ситра от пуза да конфет.

Какие там, товарищ,  казино,
какой «обмен валют»? Мы просто дети,
нам гривенник в кармане на кино
дороже всех несметных недр Сибнефти.

Мать напечёт на праздник пирожков,
придут её подружки, погуляют,
и песни их про ласку и любовь
в застолье до печёнки пропекают...

Хрустит листвой пустой осенний сад.
И в красном уголке – в том-то и дело! –
Матросов там, Маресьев и Гастелло.
А вы-то кто, сброд вечных хакамад?

Мы машем улетевшим журавлям,
на наших дедах, продымлён и прям,
козацкий оселедец, а не пейсы.
Нам  что  КПСС, что  эС Пэ Эсы –
мы просто жили.
всё осталось там