ты меня обвиняешь...

Ты меня обвиняешь в том, что в глазах моих пусто,
что я близких не признаю и стремлюсь к чужим,
что порой на кофейные зерна меняю чувства
и не вижу реальности, преданный мыслям своим...

Это все от того, что устал, от того, что просто,
без каких-то значительных слов, театральных сцен,
на колени люди становятся в ряд по росту,
а потом забывают, как нужно вставать с колен...

Ну а дети грубят отцам от того, что возраст
не дает до конца осознать запятых цену,
от того, что они видят мир пока слишком просто:
лишь вершину айсберга, не умея нырнуть.

Не хватает мне, верно, искренности и веры
и еще немного по будущему тоски.
Вот этого я и грущу вечерами без меры
и курю за одной одну и не плачу почти.

Я умею цинично закрыться на сорок засовов,
потому что от близких больнее всего всегда
получать на словах то что ты очень нужен снова,
а потом за словами пинка получать под зад...

Ты прости меня, если резко и слишком грустно.
Ты оставь меня думать о том, что еще не сбылось...
я так долго и тщательно где-то там прятал чувства,
что они превратились похоже в слепую злость.

Так мы ищем близких в чужих и смеемся с ветром,
Так мы кофе пьем с легким привкусом сигарет...
Но ведь мы с тобой встретились и наверное это
станет доброй приметой на много и много лет...