Наши дома

От осени до осени – зима,
От осени до лета – расстоянье,
Печально спят продрогшие дома
До новых встреч и новых расставаний.

В них где-то лишь продрогшая свеча
Одна горит в углу без передышки,
А где-то есть большой, простой очаг,
Как будто в той простой и добро книжке.

И небо спит, скрывает боль и ночь,
Скрывает ветер, ложь и то смятенье,
Которое кем-то всё забыто прочь,
А кем-то поделилось с вдохновеньем.

Всё сложно, но сложнее жизни нет,
И низкие дома об этом знают,
В них снова темнота – наутро свет
И счастье, и беда порой бывают.

Бывает, кто-то их рисует так,
Напротив, из окна другого дома
Смотря, на кромке чистого листа,
Как будто те дома и незнакомы.

От осени до осени стоят,
От осени до лета – ждут капели,
Когда-то отдыхают, крепко спят,
И снова просыпаются с метелью.

Всё снова, как всегда, всё снова так,
Как будто, так и нужно, но кому-то…
Их редко удивляет высота,
А время поглощает поминутно…